salsa bachata e corna

La musica riempiva la stanza come un corpo vivo, un’ondata di bassi profondi che vibrava attraverso il pavimento di legno scuro e si insinuava nelle ossa di chiunque osasse calpestare quella pista. Marco sedeva al tavolo riservato, il bicchiere di rum scuro ormai tiepido tra le dita, il condensato che scivolava lungo il vetro per bagnargli il palmo. L’aria era densa, un mix di profumi costosi, sudore e l’odore acre dell’alcol che stava invecchiando nei secchi del ghiaccio. Era quello che voleva, o almeno era quello che aveva chiesto a mezza voce, nel buio della loro camera da letto, sussurrando la fantasia di essere provocato, di usare la salsa e la bachata come un’arma per stuzzicare i suoi sensi fino al limite. Ma guardando la pista da ballare, la realtà si presentava con una nitidezza che tagliava il respiro, molto più affilata della dolce immaginazione notturna.

Elena non era lì, seduta accanto a lui a sorseggiare il suo cocktail. Era al centro della folla, una macchia di rosso scarlatto che si muoveva con una fluidità innaturale, come se le ossa le fossero sciolte. Il suo vestito, una tunica di seta minimale che scivolava sulle cosce con ogni passo, rivelava pelle abbronzata che brillava sotto le luci soffuse delle lampade a sospensione. Non era sola. Un uomo, alto e con la pelle color mogano, la teneva stretta in una presa che lasciava poco spazio all'interpretazione. Era Mateo, un estraneo che avevano notato al bar appena un'ora prima. I suoi movimenti erano precisi, professionali, ma c'era una carica nel modo in cui posava la mano grande e scura sulla vita di Elena che andava oltre la semplice tecnica di ballo; era una rivendicazione territoriale.

Marco si agitò sulla sedia di velluto, il tessuto che scricchiolò rumorosamente sotto di lui, un suono che venne immediatamente inghiottito dal ritmo della bachata. La musica era lenta, un sedimento viscoso di chitarre acustiche e bonghi che incitava al contatto fisico, a un'erosione lenta e inevitabile degli spazi personali. Guardò come Mateo guidava Elena, facendola ruotare con una forza decisa prima di tirarla indietro contro il suo petto. L'impatto fu morbido ma deliberato. Il torace dell'uomo premeva contro la schiena di Elena, e lei non si ritrasse. Anzi, chinò la testa all'indietro, esponendo la gola, le labbra leggermente aperte in un sospiro che Marco poteva immaginare ma non sentire, una visione muta di piacere che gli bruciava gli occhi.

Le dita di Marco si strinsero intorno al bicchiere, le nocche che diventavano bianche sotto la luce fioca. Aveva desiderato questo. Aveva sussurrato quella fantasia, immaginando il brivido del voyeurismo, la dolcezza del gioco di sguardi, il controllo che avrebbe mantenuto seduto lì a osservare. Ma non c'era nulla di dolce nel modo in cui la mano di Mateo scivolò dalla vita di Elena verso il suo fianco, il pollice che accarezzava la curva del suo seno attraverso la seta sottile del vestito. Era una presa di possesso. Marco sentì il calore salire sul collo, non di eccitazione, ma di una tensione acida, mista a un'attrazione magnetica che gli impediva di distogliere lo sguardo, inchiodandolo allo spettacolo che si svolgeva a pochi metri da lui.

La canzone cambiò, passando a una salsa più veloce, aggressiva, con le trombe che squarciavano l'aria, ma la coppia non si separò. Mateo si girò, affrontando Elena, e le sue gambe si intrecciarono alle sue in un passo intricato che richiedeva una fiducia totale. Elena rise, un suono cristallino che si perse nella musica, e posò le braccia sulle spalle dell'uomo, lasciando che il suo peso crollasse contro di lui. Il suo corpo era incollato al suo, le cosce che sfregavano l'una contro l'altra in un ritmo che imitava un atto molto più intimo del ballo.....